A él le apetece la vida
y en ella, la vida… la vida ya ha pasado,
es su cuarto de hora
cosa vieja,
no habrá más primaveras
en su frente.
Ella es pálida-escuálida-olorosa,
de tan fría más fría que un cubito
callada calladita silenciosa
hermosamente mórbida
-asquerosa-
pero al tipo
le gustan esas cosas
tiene no sé qué fetiche
con la muerte…
y esta no es
la primera mujer
que desentierra.
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