(a J.C.B.O.)
Hoy se vistió de luto la palabra
y hasta la piedra dura es una lágrima;
hay un silencio de vinos y ginebras
y la esperanza de que preñen al idioma,
es casi una quimera.
Se ha quedado dormido para siempre
el semental del verbo,
las bestias palabreras –de cola entre las patas-
se han metido en sus cuevas.
Hoy es otoño-luto-Pampa-lágrimatinta.
Hoy toda la poesía viste negro,
el arte se ha quedado sin cojones…
Al estilo Bustriazo,
alcemos copas en un brindis morado:
el Penca fue
a reencontrarse
con sus musas.
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